я как-то уже писала о саше черном, точнее, приводила отрывок из его стихотворения. если кто помнит, то жаловалась еще, что продолжение не смогла найти. так вот, я его отыскала. наслаждайтесь что ли
Городская сказкаМы с тобой на столе сидели,
Потому что на стульях - скучно...
За окном по серой панели
Проходили люди беззвучно.
Вдруг спросил ты, на улицу глядя
И считая шляпы и трости:
"Сорок пятого можно ли, дядя,
Пригласить нам с улицы в гости?"
И на счастье твое, мальчишка, -
Старикашка в плаще мохнатом,
К крутобокой гитарой под мышкой,
Оказался как раз сорок пятым.
Он не понял сначала, в чем дело,
Мы ему помахали руками, -
И в переднюю нашу несмело
Он вошел смешными шажками...
Сел к окошку, кроткий и старый,
Улыбнулся тебе, словно внуку,
И на полную грудь гитары
Положил озябшую руку.
Русским чаем его мы согрели,
Угостили борщом и ватрушкой.
Помнишь? Первые тихие трели
Золотистой завились стружкой...
Словно он спросил у гитары:
"Хочешь, друг мой, потешить мальчишку?"
И в ответ глухие удары
Понеслись, ликуя, вприпрыжку...
Зазвенела вода ключевая,
И камыш загудел басистый...
Ветер, сонные липы качая,
На лужок умчался росистый...
У воды забубнили пчелы,
Над пушистой ивой танцуя,
И русалка рукой веселой
В них метала светлые струи...
А потом поднялась вдруг буря, -
Налетели аккорды буруном...
Старикашка, брови нахмуря,
Наклонялся все ниже к струнам.
Башмаком он притопывал грозно,
На столе дребезжали стаканы...
Помнишь, как ты слушал серьезно,
Сунув пухлые лапки в карманы?
А потом - умолкла гитара...
Старичок улыбнулся по-детски,
И, очнувшись вдруг от угара,
Ты на коврик сел по-турецки.
Мы нашли шерстяную тряпицу, -
Для гитары его одеяльце,
Да еще мои рукавицы,
Чтоб не зябли старые пальцы...
И ушел от нас "сорок пятый",
Старичок - случайный прохожий,
Спрятав носик в шарф свой мохнатый...
Помнишь, как мы вздохнули в прихожей?вообще перу саши черного принадлежит много отличных, на мой взгляд стихотворений. он много писал для детей, писал о детях; саша и о себе писал, как о ребенке, то и дело сомневаясь, "то ли ему тридцать, а то ли четыре года". меня его стихи переносят в какой-то немного грустный, задумчивый, и в тоже время бесконечно светлый край. это поразительно. вот вам еще парочка примеров его творчества:
Про девочку, которая нашла
своего мишку
Мишка, мишка, как не стыдно!
Вылезай из-под комода...
Ты меня не любишь, видно?
Это что еще за мода...
Как ты смел удрать без спроса?
На кого ты стал похож?
На несчастного барбоса,
За которым гнался еж...
Весь в пылинках,
В паутинках,
Со скорлупкой на носу...
Так рисуют на картинках
Только чертика в лесу.
Целый день тебя искала -
В детской, в кухне, в кладовой,
Слезы локтем вытирала
И качала головой...
В коридоре полетела, -
Вот, царапка на губе...
Хочешь супу? Я не ела -
Все оставила тебе.
Мишка-миш, мохнатый мишка,
Мой лохматенький малыш!
Жили-были кот да мышка...
Не шалили! Слышишь, миш?
Извинись. Скажи: не буду
Под комоды залезать.
Я куплю тебе верблюда
И зеленую кровать.
Самый мой любимый бантик
Повяжу тебе на грудь:
Будешь милый, будешь франтик, -
Только ты послушным будь...
Что молчишь? Возмем-ка щетку -
Надо все соринки снять.
Чтоб скорей тебя, уродку,
Я могла расцеловать.иммортелиТы не любишь иммортелей?
А видала ты у кочки
На полянке, возле елей,
Их веселые пучочки?
Каждый пышный круглый венчик
На мохнатой бледной ножке,
Словно желтый тихий птенчик, -
А над ним - жуки и мошки...
Мох синеет сизой спинкой,
Муравьи бегут из щелей,
Тот с зерном, а тот с былинкой...
Ты не любишь иммортелей?
Солнцем - цвет им дан лимонный,
Елкой - смольный бодрый запах.
По бокам торчат влюбленно
Мухоморы в красных шляпах.
Розы - яркие цыганки,
Лучше, может быть, немного,
Но и розы и поганки
Из садов того же бога...
Подожди, увянут розы,
Снег засыплет садик тощий,
И окно заткут морозы
Светлой пальмовою рощей...
И, склонившись к иммортелям,
Ты возьмешь их в горсть из вазы,
Вспомнишь солнце, вспомнишь ели,
Лес и летние проказы.а это уже не детское его стихотворение. мне как-то даже страшно становится, когда читаю его, ине знаю почему.
обстановочкаРевет сынок. Побит за двойку с плюсом,
Жена на локоны взяла последний рубль,
Супруг, убытый лавочкой и флюсом,
Подсчитывает месячную убыль.
Кряxтят на счетаx жалкие копейки:
Покупка зонтика и дров пробила брешь,
А розовый капот из бумазейки
Бросает в пот склонившуюся плешь.
Над самой головой насвистывает чижик
(Xоть птичка божия не кушала с утра),
На блюдце киснет одинокий рыжик,
Но водка выпита до капельки вчера.
Дочурка под кроватью ставит кошке клизму,
В наплыве счастья полуоткрывши рот,
И кошка, мрачному предавшись пессимизму,
Трагичным голосом взволнованно орет.
Безбровая сестра в облезлой кацавейке
Насилует простуженный рояль,
А за стеной жиличка-белошвейка
Поет романс: "Пойми мою печаль"
Как не понять? В столовой тараканы,
Оставя черствый xлеб, задумались слегка,
В буфете дребезжат сочувственно стаканы,
И сырость капает слезами с потолка.мне это стихотворение чем-то другое напоминает, вычитанное мной на просторах интернетов:
названия не знаю. если верить интернетам, автор -милошПоднимите деву с пола.
Подотрите блевотню.
Спрячьте пачки трамадола.
Ревизоры ждут внизу! -
Папа с мамой и братишка
раньше времени пришли.
Вместо белой на стол - книжки,
вместо Озборна - Битлы.
Съешь-ка булку, лучше Орбит.
И включите кто-то свет!
Что-то дева криво смотрит.
Выбросите винегрет!
Уберите Васю с кухни ,
с люстры - Васины трусы.
Ира! Хватит ржать! Потухни!
Лучше вещи убери.
Ревизоры!!! В лифте едут!!!
Блядь! Включите сраный свет!
Дева кренится налево...
Вася топчет винегрет...
Заебали! Надоели!
Выйду с девой на балкон.
Ну, родная, полетели!...
Васю вновь срубило в сон.ну вот собственно и все. забавная жизнь, забавные стихотворения. у меня настроение становится летучим, когда ядумаю, что эти стихи актуальны для меня сто лет спустя.